lunes, 6 de septiembre de 2010
jueves, 15 de julio de 2010
Esa niña
Mi madre se ha vuelto niña y desaparezco en el viento.
No soy óvulo ni goce atrás todavía.
Como en un gastado filme
la veo jugar con muñecas, reír sola,
andar descalza sobre las baldosas del patio,
perfumar el aire con vestidos
y con aquella música
de las esclavas de oro.
Es una foto; no es una foto.
Es una vieja niña que ahueca la cama;
que se hunde en el recuerdo del primer rostro
de su primer hijo.
En una extensa sinfonía de Mozart
que hoy es líquido azul en su cabeza.
Se hunde.
Se hunde la niña se hunde.
Se hunde la que será, la que es
mi madre se hunde
y el viento empuja la ventana.
Yo
soy el viento.
El viento que viene a besar a la niña.
A cantar con ella
la canción más triste.
No soy óvulo ni goce atrás todavía.
Como en un gastado filme
la veo jugar con muñecas, reír sola,
andar descalza sobre las baldosas del patio,
perfumar el aire con vestidos
y con aquella música
de las esclavas de oro.
Es una foto; no es una foto.
Es una vieja niña que ahueca la cama;
que se hunde en el recuerdo del primer rostro
de su primer hijo.
En una extensa sinfonía de Mozart
que hoy es líquido azul en su cabeza.
Se hunde.
Se hunde la niña se hunde.
Se hunde la que será, la que es
mi madre se hunde
y el viento empuja la ventana.
Yo
soy el viento.
El viento que viene a besar a la niña.
A cantar con ella
la canción más triste.
miércoles, 14 de julio de 2010
Silencio
Ni música ni voces.
Lívida en el aire
masticando flores:
ornamentos de papel
y lluvia
en las ventanas.
Lívida en el aire
masticando flores:
ornamentos de papel
y lluvia
en las ventanas.
Transparencia
En el fondo de los ojos,
tus ojos.
Detrás de las manos,
tus manos.
Más allá de la sombra,
la sombra de un pequeño corazón.
Dentro del corazón
otros ojos / distintos
ajenos,
tuyos.
tus ojos.
Detrás de las manos,
tus manos.
Más allá de la sombra,
la sombra de un pequeño corazón.
Dentro del corazón
otros ojos / distintos
ajenos,
tuyos.
martes, 8 de junio de 2010
viernes, 26 de marzo de 2010
La niña sueña con monstruitos
Ya no te amo pero
algo murió.
Es viernes y en la tormenta
navegas por las hojas de los árboles.
"Es viernes y algo murió" dices llorando.
Miras por la ventana
y sales a la lluvia
que todo lo confunde.
Que funde
el cielo con tus ojos.
Eres entonces la calle,
la lluvia y su muerte.
El vestido gris dueño de la tarde.
Esa flor de azúcar que se pierde.
algo murió.
Es viernes y en la tormenta
navegas por las hojas de los árboles.
"Es viernes y algo murió" dices llorando.
Miras por la ventana
y sales a la lluvia
que todo lo confunde.
Que funde
el cielo con tus ojos.
Eres entonces la calle,
la lluvia y su muerte.
El vestido gris dueño de la tarde.
Esa flor de azúcar que se pierde.
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